Привычную мятную жвачку бессонницы
Привычную мятную жвачку бессонницы
Жуёт недовольно дождливая ночь.
И чавкает сумрак за мокрой оконницей
Раскисшей землёй, словно старенький гном.
Он бродит по грядкам в настойчивых поисках
Утраченных смыслов несказанных слов,
Но, вздрогнув от шума полночного поезда,
Надолго затихнет под тёмной ветлой.
А после, дрожа от рассветного холода,
Белёсым туманом в низину стечёт,
Где дышит болото осокой и солодом,
И жабы толкуют взахлёб, что почём.
А солнце, зевая, поднимется поутру
Сквозь серые хлопья растрёпанных туч,
И рельсы в росе засверкают, как поручни
На лестнице в небо в зелёном порту.
И первый охотник за спелою ягодой
Пройдёт Ихтиандром сквозь мокрый лесок,
Где сосны стоят, как китайские пагоды,
Над просекой жарко сверкая росой.
29.06.03
Провинциальное
В городишке, где время застыло,
Бродят куры по грязным дворам,
И журавль над колодцем уныло
Будит скрипом народ по утрам.
На закопченном сером вокзале
Тихо, пусто, как в сельской глуши.
После трёх - ни души на базаре,
Ну а ночью - нигде ни души,
Лишь басистые злые собаки
Меж собой перекличку ведут.
Пахнет тленом, борщом и грибами,
Да лягушки горланят в пруду.
15.05.00
Разбросала по лесам
Разбросала по лесам
Осень жёлтые косынки.
Дней прозрачных полоса
Заиграла под сурдинку.
Бабье лето - звонкий гриб
Да ядрёная брусника.
Все мои календари
Осень метит ярким бликом
И торопится менять
Жизнь мою, как цвет деревьям,
И сгорает без огня
Вся тоска о счастье прежнем.
Сквозь кленовые костры
Серебрится паутина.
Нет загадочней поры,
Нет печали беспричинней.
Только осень не таит
Специфического вкуса, -
И боярышник стоит,
Словно девка в красных бусах.
14.09.00
Разбуди меня, едкая пыль
Разбуди меня, едкая пыль
Книжных полок прокуренной комнаты!
Сколько было попыток слепых
От рутинности серой опомниться.
Всё искала по свету слова
Заповедные, тёплые, чистые,
Чтобы синюю птицу позвать
И спасти от чьего-нибудь выстрела.
Только дел – не поднять головы
День за днём каруселью размеренной.
Хорошо лишь тому, кто привык
Жить – как спать, не считаясь потерянным.
Мне же эти бесплодные дни –
Бессловесные, мёртворождённые,
Как холодный могильный гранит,
Как бесцветное слово «подёнщица».
Я не стану «одной из толпы».
Бог простит мне тщеславные мысли.
Знаю, скроет такая же пыль
То, что мною сегодня написано.
И я знаю наверняка,
Что не зря мои муки полночные,
Если пыль снимет чья-то рука,
Потянувшись за этими строчками…
15.02.04